Textes courts pour meubler de petits moments — par Éric Gauthier
Éric Gauthier Halloween. À ma porte, un enfant déguisé en tireur fou. Chez le voisin aussi. Plus loin, une famille, mitraillettes en bandoulière. Je donne une poignée de munitions et referme en tremblant. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2014]
Le camping sauvage, elle s’y faisait, mais l’orage d’hier n’avait rien de naturel. Depuis, ce n’est plus le hurlement des loups qui la trouble, c’est l’immense voix caverneuse qui leur répond. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2014]
Arrivé au bord de l’eau, je sors mon téléphone. Presque pas de glace sur la rivière, et on est à la mi-janvier. Ça vaut une photo. J’ai ma semaine dans le corps, mais c’est bon de se dégourdir les jambes quand même. Brûler des calories plutôt que du pétrole. La rivière est proche, quatre coins … Lire la suite
« Cette guitare vous ira bien, c’est certain », dit le vendeur, « mais avez-vous une bonne chaise? » Surpris, j’essaie d’évaluer les quelques chaises que je possède, mais déjà il m’en propose une. « Celle-là. Celle-là vient d’arriver, et là vous arrivez, c’est un rendez-vous à ne pas manquer, non? Voyez-vous, pour jouer du vrai blues dans la pure … Lire la suite
Depuis sa transformation, il voit les loups comme des frères, la nuit comme une mère, et le bottin téléphonique comme un menu. Il espère qu’on y ajoutera des photos, un jour. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2012]
Le bus de nuit s’arrêta. J’ouvris un oeil: que des champs… Non. Un cimetière, aussi. Silence. La porte du bus s’ouvrit. Je pris soin de ne pas regarder le nouveau passager. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2012]
L’odeur du souper. Le décor familier. Elle l’accueille, radieuse. Il sourit. Puis elle écarte son visage tel un rideau et il comprend qu’il ne sera plus jamais chez lui nulle part. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2011]
[Petites vignettes publiées sur mon compte Twitter à l’approche de la publication de mon roman Montréel.] Chaque nuit en fin de shift, le même fantôme monte dans son taxi et demande la même destination. Paul y va chaque fois. Au cas où. Sur la place Saint-Dominique, tous entendent la cloche, personne ne la voit. La … Lire la suite
La lumière du jour n’est distribuée que lentement, à partir du puits au centre de la ville. Elle vient lécher d’abord les flancs de la mairie et des riches demeures environnantes, puis est reprise d’une intersection à l’autre par un réseau de capteurs, accumulateurs et relais. Par beau temps, elle se propage ainsi jusqu’au square … Lire la suite
Mélancolique, il décrocha les décorations d’Halloween: les chauves-souris en plastique, les fantômes diaphanes, les sorcières en carton, la main coupée, les… Une main? Trop tard: les doigts enserraient déjà sa gorge. [écrit pour le défi Fractale Citrouille, édition 2010]