Textes courts pour meubler de petits moments — par Éric Gauthier
[Petites vignettes publiées sur mon compte Twitter à l’approche de la publication de mon roman Montréel.] Chaque nuit en fin de shift, le même fantôme monte dans son taxi et demande la même destination. Paul y va chaque fois. Au cas où. Sur la place Saint-Dominique, tous entendent la cloche, personne ne la voit. La … Lire la suite
La lumière du jour n’est distribuée que lentement, à partir du puits au centre de la ville. Elle vient lécher d’abord les flancs de la mairie et des riches demeures environnantes, puis est reprise d’une intersection à l’autre par un réseau de capteurs, accumulateurs et relais. Par beau temps, elle se propage ainsi jusqu’au square … Lire la suite
Personne ne sait plus quand ça a commencé. Le quartier a changé, on le sait, de cette façon sournoise qu’ont les lieux de se dérober sous nos pieds. On y trouve de plus en plus de ces petits magasins sympathiques ou chics qui vendent des vêtements aux couleurs vives de journée ensoleillée. Les vampires ne … Lire la suite
On dit qu’ils peuvent construire une ville en une nuit. C’est comme ça qu’ils vous enlèvent. Ils commencent par reproduire votre lit dans ses moindres détails: chaque pli des draps, chaque égratignure sur la tête de lit, tout sauf l’odeur et le dessous du lit. Dès que le lit est prêt, ils vous y basculent … Lire la suite